El futuro se labra en el pasado y se escribe en el presente.
No nos recordaran cuando estemos muertos.
cuando seamos ya, otra vez, polvo de estrellas.
No tendrán tiempo de mirar al cielo.
Nos iremos demasiado viejos, demasiado tarde,
demasiado tiempo cuidándonos, demasiado lejos de sentir,
la tierra entre las manos.
Al final quiero tener tierra cerca.
quiero sentirla entre mis dedos,
su tacto, su olor...su melodía.
Entre dos mareas.
morir, con los ojos inundados de tulipanes, en el campo del molino más cercano
ResponderEliminarmirando al cielo, y oyendo la risa de sus labios
con las manos aferradas a la carne de la tierra.
ResponderEliminary soñando con el eclipse de una luna redonda y amarilla
ResponderEliminarallá por el firmamento de tu mar
Deseando siempre, volver a verla.
ResponderEliminar